Среда, 22.11.2017, 08:12
Главная Регистрация Вход
Приветствую Вас, Гость · RSS
Меню сайта
Форма входа
Поиск
 Размышляя у картины Юрия Пименова "Новая Москва"
          Размышляя у картины Юрия Пименова "Новая Москва"

    

                             Прозрачны утром на асфальте лужи,

                             Чернеет первый «эмками» затор.

                             На площади пока ещё не нужен

                             Ни людям, ни машинам светофор.

 

                             У них по ситуации решенья,

                             Притормозил водитель: «Проходи!»

                             Другой жмёт на гудок до исступленья:

                             «Не видишь, еду? Значит, стой и жди!»

 

                             Ах, как хитры художника уловки!

                             Ну, что ни ход – то неисповедим:

                             Стоим толпою в зале Третьяковки,

                             А кажется, что в «эмке" мы сидим.

 

                             Комфортно зрителю в такой картине!

                             Ещё бы, всё же не пешком идём:

                             Мы словно едем по Москве в машине

                             С красивой женщиною за рулём…

 

                             Небрежно развалившись на сиденье,

                             С улыбкой я гляжу по сторонам,

                             Мне по душе неспешное движенье

                             И этот уличный невнятный гам.

 

                             Ленясь, в часы слагаются минутки…

                             Но вдруг недоумённые слова:

                             Художник, это что ещё за шутки?

                             Какая ж это «новая» Москва?

 

                             Она  тогда тебе казалась новой,

                             Когда писал её в тридцать седьмом.

                             Но разве ты не знал, что это слово

                             Не так уж и надолго. А потом?

 

                             Потом чредой пойдут десятилетья,

                             И в каждом будет новою - своя.

                             Ведь города – не люди: не стареть им,

                             А молодеть положено живя.

 

                             Они и умирают молодыми…

                             Нет. Хватит. Философию – долой.

                             А хочешь, расскажу, какая ныне

                             Москва, любимый город твой?

 

                             …Арбат весёлой музыкой облаян!

                             Но странно: просто серый от тоски

                             Брожу среди матрёшек, балалаек –

                             Кругом ларьки, ларьки, ларьки, ларьки…

 

                             Вот площадь у Казанского вокзала.

                             Кольцом милиция, народищу – не счесть:

                             Одна тут… позвонила и сказала,

                             Что в здании, мол, где-то бомба есть.

 

                             …Ох, как усадьба Лунина красива!

                             Дворянский дух, породистая стать!

                             Она за тем щитом  - с рекламой пива,

                             Поэтому её и не видать.

 

                             Что там за звуки? – это перестрелка.

                             Вон, одному накладывают жгут,

                             Но нас не тронут – у бандитов «стрелка».

                             Вот разве что случайно попадут…

 

                             Что скажешь? Как тебе Москва такая?

                             Та или эта лучше? Выбирай!

                             Ответ понятен. Но не стоит хаять:

                             В тридцать седьмом ведь тоже был не рай!

 

                             Но в годы тех чудовищных репрессий

                             Сумел ты (может, думая о нас)

                             Москву изобразить как город-песню!

                             Как облик милой! Как свиданья час!

 

                             И с самых молодых лет и доныне,

                             Когда душой испытываю гнёт,

                             Я каждый раз спешу к твоей картине,

                             Где женщина меня в машине ждёт.

 

                             Я, торопясь, запрыгну на сиденье,

                             И женщина - как в самом дивном сне! -

                             Чуть-чуть приобернётся на мгновенье,

                             И может даже улыбнётся мне.

 

                             В манящем последождевом просторе,

                             Сквозь дымку различимое едва,

                             В себя нас примет ласковое море –

                             Столица наша. Новая Москва.

 

 



Copyright MyCorp © 2017
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Бесплатный конструктор сайтов - uCoz